高晨

　　不知何时，窗外的蝉声和夏日里沸反盈天的鼓噪，已然悄悄地哑了下去。于是，天地间便陡然换了一副神情。我总觉得，秋天并非一步步踱来的，倒像是一位技艺绝伦的画家，擎着一支无形的巨笔，趁着某个清冷的夜晚，悄无声息，便开始了他一年一度最辉煌的创作。

　　他的画布，是整个的人间。

　　起初，他只是用笔尖蘸了些许最清淡的鹅黄与浅赭，在夏日的浓绿上，这儿一点，那儿一染。于是，梧桐的叶缘镶上了一道金边，银杏的扇儿透出了些许淡黄。这颜色是极含蓄的，仿佛少女颊上初现的羞晕，欲说还休。这时候的风，也是画家的工具，是极柔韧的刻刀。它“簌簌”地吹过林子，那叶子便在一片低语中，一片片被雕刻得愈发斑斓。你若走在这样的林荫道上，脚下是沙沙的脆响，像是踩着了一地的薄梦。

　　但这不过是他的序笔，是小小的试炼。他真正的豪情与气魄，是要等到深秋，才全然倾泻出来的。那时节，他仿佛打翻了他的调色盘，将所有的朱砂、曙红、藤黄、赭石，毫无保留地泼洒了出去。于是，你再看——那枫树，是真正的“红于二月花”，不是一朵一朵地红，而是一团一团地烧、一片一片地怒放。那红色，有铁锈似的沉红，有胭脂似的嫣红，有霞光似的明红，交织在一起，仿佛要把整个天空都映暖了。银杏则通体变成了透明的、纯粹的柠檬黄，阳光一照，光芒熠熠，每一片叶子都像是一个小太阳，发出金属般清脆的光泽。这时候的秋画家，是一位狂放的印象派大师，他用最浓郁、最饱和的色块，构建出一个流光溢彩，令人目眩神摇的世界。

　　然而，他的狂放自有章法，他不会让这绚烂流于庸俗。于是，他用了秋日的天空，来填满这世界的喧闹。秋天的天，是那种极高、极远、极淡的蓝，像一块被拭了又拭的、微凉的青玉。偶尔有几缕云，也是疏疏的，如扯碎了的棉絮，更显出蓝的澄澈和空阔。这无边的蔚蓝，便成了所有浓艳色彩最沉静、最庄严的背景。

　　他还不止于此。他更要调入声音与气味，让这幅画变成立体的、可感可闻的。你闻，那风里是不是带着新刈的稻谷的清香，混着泥土的芬芳?那是丰收的、踏实的气味。你再听，那夜深人静时，忽而响起的虫声，清冽而执着，像一串小小的银铃，在冰冷的夜色里震动;它不像夏夜的合奏，倒像是一支清笛的独白，一下下，都敲在人的心坎上，让人无端地生出一种干净的愁绪来。

　　这便是秋天的画家了。他有着最华丽的笔触，也有着最清寂的内心。他给予世界以最极致的绚烂，却又在这绚烂的背后，预示着终局的来临。他画出的每一片红叶，都像是一句美丽的遗言;他染出的每一抹金黄，都像是一场盛大的告别。

　　推开窗，一片梧桐叶打着旋儿，静静地落在我的书桌上。叶脉清晰，颜色是熟透了的褐黄。我拈起它，仿佛拈起了画家遗落的一张小小草图。我忽然明白，这位伟大的画家，他最终要画的，或许并非是这草木山河，而是时间本身——流逝的、无法挽留的，因而也愈发显得珍贵的美。他将这无情的流逝，用最温柔、最灿烂的方式，呈现给每一个懂得观看的人。