靳喜梅

　　栖身西安东关鸡市拐数载，我却从未提笔为它落墨。2026年新年伊始，初冬的夜霭漫过东关街巷，鸡市拐的摊贩们已忙碌开来：挑杆支起自制的充电灯，暖黄的光晕里，美食的热气袅袅升腾;一张张矮方桌次第摆开，街边的指示牌恰好挡住料峭寒风，食客们围坐其间，吃得酣畅淋漓。

　　东关的风，总带着一股烟火气的执拗。它穿堂过巷，掠过明清的青砖黛瓦，拂过如今琳琅的商铺门面，最后在鸡市拐的街口打个旋，将一街的岁月故事轻轻漾开。拐走的是悠悠时光，拐不走的，是满街浓得化不开的烟火气。

　　早年间，这里还没有“鸡市拐”的名号，只是东关城外一片开阔空地。土道被牛车马车碾出深深浅浅的辙印，道旁老槐树虬枝苍劲，默默数着朝升夕落的轮回。不知从哪一辈起，城郊农户们便挑着竹笼，笼里是叽叽喳喳扑腾的土鸡，摸黑从四面八方赶来。天刚蒙蒙亮，空地上就攒起熙攘人潮，竹笼一掀，公鸡扑棱着翅膀引颈长鸣，母鸡咕咕应和着，讨价还价的嗓门混着此起彼伏的鸡鸣，把氤氲晨雾搅得热热闹闹。久而久之，“鸡市”的名头，便在东关街巷里叫响了。

　　至于那一个“拐”字，原是后来添的趣儿。据说早先的集市顺着官道铺展，行至这片地界时，偏偏拐了个舒缓的弯。买鸡、卖鸡的人都挤在这拐弯处，反倒成了集市里最喧腾的所在。于是，“鸡市拐”三个字，像一方镌刻着市井烟火的印章，稳稳当当盖在了东关的版图上。

　　我总疑心，老西安的晨韵是从鸡市拐飘起来的。天还未亮透，卖早点的摊子就支棱起来，油锅滋滋作响，油饼的焦香混着葱花的鲜爽，勾得人肚子咕咕直叫。卖鸡的农人蹲在槐树下，指间夹着旱烟卷，慢悠悠吞吐烟雾，静等主顾上门;穿短褂的汉子随手掂起一只公鸡，捏捏紧实的鸡脯，听听洪亮的啼鸣，便知肉质好坏;主妇们挎着菜篮，在竹笼前细细挑拣，心里盘算着给家人炖一锅鲜醇鸡汤。那时的日子，慢得像老槐树的影子，一寸寸挪过青石板路，每一声鸡鸣、每一句吆喝，都裹着实在的人间暖意。

　　后来，城市的脚步越走越快。高楼如春笋般拔地而起，平整的柏油路取代了坑洼土道，汽车的鸣笛声盖过了清脆鸡鸣，鸡市拐的鸡市，就这样渐渐散了。农户们不再挑着竹笼摸黑赶集，窗明几净的生鲜超市取而代之，码得整整齐齐的鸡鸭鱼肉，泛着新鲜的光泽。可奇怪的是，“鸡市拐”这个名字却留了下来，像一根扯不断的丝线，一头系着远去的岁月，一头牵着东关的今朝。

　　如今再走鸡市拐，早已不见当年的竹笼，也听不见此起彼伏的鸡鸣。街口的老槐树依旧枝繁叶茂，树下是卖凉皮、肉夹馍的小店，腾腾热气中，食客们坐得满满当当;公交车站的牌子上，“鸡市拐”三个大字清晰醒目。2026年的晨光里，不少年轻人举着手机，对着老槐树和路牌拍照打卡;老人们凑在一旁，刷着抖音，絮絮叨叨说起当年的鸡市盛景——那时的鸡是地道散养土鸡，肉香醇厚;那时的人，守着一个集市，便守着一份踏踏实实的生计。老人们还念叨着“鸡”同“吉”的寓意，说当年腊月二十七赶大集买鸡，图的就是除夕桌上的“大吉大利”。年轻人听得入神，把这些老故事连同红灯笼的光影一起收入镜头，老人浑浊的眼眸里漾起细碎的光，年轻人的取景框中，也定格了这份新旧交织的温情。

　　暮色四合时，我站在鸡市拐的街口。晚风拂面，恍惚间，仿佛还能听见隐约的鸡鸣，混着岁月的低语在耳畔轻轻回响。街边的电子屏滚动着新年的祝福，车流裹挟着暮色缓缓流动，老槐树的影子与霓虹灯光交叠，晕染出别样的市井风情。原来，一座城的记忆从来不会真正消散，它藏在鲜活的地名里，藏在老槐树的一圈圈年轮里，藏在每个东关人的心底，在晨与昏的交替中静静流淌、生生不息。

　　老城的故事，本就该是这般模样——既有岁月沉淀的厚重，也有当下生活的鲜活。2026年的晨光，与旧时的鸡鸣交织在一起，这，便是最动人的人间烟火。